Tel un navire renversé,
La cabane dresse sa quille,
Et sous la sagne (1) qui l’habille,
Son toit presque au sol abaissé,

Penche sa croix de bois, qui veille
Sur la mer et sur les marais,
Sur la manade qui sommeille
Noire et luisante comme un jais.

Le fenestron de la cahute
Fait signe au passant curieux.
De s’approcher une minute,
Afin d’interroger ces lieux.

On y verra sur les murailles :
Le tramail (2) séchant près d’un fer. (3)
Bottes, fusils, et la médaille
Des Saintes femmes (4 ) de la mer.

Pipes de bois ou d’ambre pendent
Entre une selle et le seden (5).
Des chaînes d’aulx sont des guirlandes
Et le parfum de cet éden.

Faisant deux pièces de l’unique,
Une cloison à mi-hauteur,
Divise la chambre rustique.
Royaume d’ombre et de douceur ;

Sur le châlit, une paillasse,
Où le gardian, libre d’esprit
Et dédaigneux du temps qui passe,
A des allures de proscrit.

La cabane est hospitalière,
Elle est ouverte à tous les vents ;
La porte a perdu ses charnières ;
On cherche en vain les contrevents.

Elle offre souvent un asile,
A quelque poête ou pêcheur,
Qui, dans ses murs bâtis d’argile,
Retrouve repos et fraicheur.

Sur le seuil, le peintre s’installe,
Fasciné par les coloris
D’un ciel trop bleu, des marais pâles
Reflétant les verts tamaris.

Mon coeur garde la nostalgie
Da ma cabane en blonds roseaux,
Et je rêve d’une magie.
Qui me changerait en oiseau !

A l’approche de la tempête,
Aux abords des grises saisons,
Mon refuge serait son faîte,
La Camargue, mon horizon !